Mi introspección sobre estas conclusiones inconclusas, sosas, grises e inertes me hace analizar mis cigarrillos con detenimiento ¿Qué carajos le ponen a estas cosas? Pareciera que con cada uno de ellos mi cabeza empezara a trabajar contra el tiempo, como si el humo fuera una amenaza total hacia todo lo que queda en pie. Es gracioso, la gente perdona los errores de un drogadicto, de un alcohólico, de alguien enfermo con esquizofrenia, pero la sociedad la gente, el mundo la misma vida, para no perdonar los errores de alguien que no puede controlar lo que siente, no puede dominar lo que quiere, no puede callar su corazón, no puede evitar querer escapar del mundo y aislarse a hacerse esas innecesarias preguntas, la ira alcohólica o el movimiento autodestructivo, e incluso los terroristas rehabilitados tienen más espacio en la compasión de un grupo de viejas tomando el café de la tarde. Quizás el mundo sería más sencillo si hubiera algo así como Depresivos Anónimos.

Pero así son las cosas, así fluye la vida, este es solo el otoño. Otro otoño de vida que me toca vivir, quizás lo adecuado sería decir que soy la representación del otoño, luchas tanto por mantener todas esas cosas que a lo largo del año o la vida has tenido sobre ti para en un instante ver todas volar como hojas secas en el aire, solo con la esperanza de que todo eso caiga a tus pies de nuevo, y lentamente regrese a donde estaba. Así es para todos, el otoño les llega luego de una larga primavera, o corta, dependiendo de la suerte. Enfermo de amor, o subversivamente melancólico.